A cidade dos gatos

Claro que não é Ourém, onde, comprovadamente, há gente que se compraz em envenenar estes nossos amigos.

É longe, muito longe, talvez num sítio onde ninguém acredite que tal é possível: Houtong, em Taiwan...

Manhãs tristes de Ourém

Hoje, perto da pastelaria Orquídea, deparei com um gato morto. Era um belo exemplar, branco e preto, ainda jovem, uma realização perfeita do célebre "Sylvester, the Cat". Possivelmente, mãe dos gatitos pequeninos que ali brincavam na sexta-feira.

Uma senhora informou que o animal tinha sido envenenado e que o tinha visto sofrer pouco antes... que os gatinhos também tinham desaparecido...

É lamentável que, numa terra civilizada e desenvolvida como Ourém, existam velhacos(as) que ainda sentem prazer em fazer isto a animais indefesos. Aliás, quem faz isto a animais, também o faz a pessoas. É capaz de planear e executar friamente actos tenebrosos. Sofre de verdadeiro "sindroma de Oslo".

Mas que se cuide o(a) malvado(a). A partir de agora terá a garagem e a casa sistematicamente invadida de nojentas ratazanas e um dia acordará com alguma a lamber-lhe a tromba... se acordar...

Perdas

Gatos de aldeamento

Este ano, durante as férias, tive o privilégio da companhia de uma série de bichanos que não posso deixar de vos apresentar e cuja memória faço questão de aqui perpetuar.
Ficámos cheios de pena quando os abandonámos, mas não havia outra possibilidade pois não se deixavam apanhar e seria criminoso separar uns dos outros

Mascarilha



Um gatinho preto e branco com uma ligeira distorção do negro sobre o olho direito. Era o mais atrevido e o mais chegado a nós, chegando a entrar em casa, mas fugindo a sete pés mal tentava aproximar-me. Creio que se ficássemos mais dias ele se aproximaria mais

Zorro



Como podem apreciar, neste a máscara é perfeita. O Zorro nunca se aproximou muito, apesar de quase gémeo do MAscarilha com quem passava o dia a brincar.

Blackcat and Litle Blackcat I



Blackcat é mãe de uma série de gatinhos quase tão magra e pequenina como eles. Foi o primeiro com que deparámos e tornou-se especial pois permitia que a nossa mão a afagasse embora esperneasse como uma louca mal a tentávamos apanhar. Quase que se ofereceu para vir connosco, mas nunca a separaríamos dos filhotes.

Tigre de Cabanas e cinzentão dorminhoco



Estes não passavam mesmo cartão ao pessoal. Bom, à hora da comida, o tigre olhava descaradamente para nós com cara de quem não está para brincadeiras e, em pouco tempo, convencia-nos a servi-lo. O cinzentão dorminhoco, mal cheirava a comida, ligava o turbo e ninguém podia concorrer com ele no prato que escolhia.

Não posso deixar de registar no blog mais um gatinho que não consegui fotografar: o "ursinho", imaginam a mescla de cores escuras que o caraterizavam. Também era amistoso e, por isso, nunca será esquecido...

Marca #14: Pipoca



Olá!
Não pensem que sou a Pipoca d'Ourem. Não. Eu sou um gato de cidade, nasci no Algarve, junto ao aldeamento Pedras da Rainha onde, aproveitando um momento de distração, fui raptada, apenas com um mês de idade. Sou uma princesa, gosto das minhas mordomias, não estou habituada a pôr um pé fora de casa. Os meus servidores, auto-intitulados donos, trouxeram-me para aqui, mas não pensem que saio do carro. Ainda me punham a caçar esses horrorosos bichos que povoam o espaço que idolatram...



Reparem nas minhas orelhas. Não sou gato que goste muito de brincadeiras. Não tenho aspecto amigável, estou sempre danada e pronta a dar a minha ferroada. Ao contrário desse outro que povoa o blog do anónimo e anda sempre a exibir olhos de carneiro mal morto como se fosse muito terno e bonzinho. Eu não nego que os tais donos só o são enquanto me servirem...



Podem ir.
Prometeram-me um marcador, aqui, no blog. Nem outra coisa era de esperar tanto já tentaram me obrigar a servi-los. Até me quiseram nomear assessor para a segurança do presidente. Felizmente, o povo não foi na conversa. Ao contrário do que eles dizem, o povo tem sempre razão e faz muito bem as suas escolhas. Será que o meu dono era capaz de lhes trazer um Intermarché? Não creiam, ele tem a mania que é comuna e ainda nacionalizava tudo... Lá recuperava a Aldeia de Castela e tramava o negócio dos especuladores. E, com o outro, hoje podem apreciar magnífico espaço comercial... onde espero existam mil sabores para gato fino de cidade...

Marca #3: Gatos

Os últimos dias têm sido dedicados à vigilância de exames e a algumas correcções. Uma actividade muito consumidora de tempo, aborrecida, cansativa, irritante (pelos disparates que não conseguimos evitar em devido tempo).

Há pouco, vinha por aí acima, apreciando uma manhã agradável, talvez um pouco fresquinha, e pensava no que haveria de postar para manter o blog com algum movimento. Estava difícil, mas...

... a certa altura, em cima de uma árvore, não empoleirado nos ramos, mas numa saliência que mais parecia construída por mão humana, dei com ele...

... um magnífico gato, branco e preto, tal como os adoro desde pequeno, dormitava, descansava, alheio a todo o movimento que já havia à volta, talvez protegido pelo muro que rodeia este jardim.

Recordei então que, desde pequeno, tenho enorme paixão por esta bicharada e resolvi criar mais uma marca para alguns posts dedicados a estes amigos. Não está completo, sei que não consegui identificar todos aqueles em que me dediquei ao tema. Mas consultem-nos...

Poemas entrelaçados..., 6
Porta #4: Amigo da bicharada

Há dias, estava no Central e ouvia o miar lancinente de uma série de gatos, entretanto abandonados pelo facto de a sua dona estar numa condição física que não lhe permitia prosseguir o tratamento. Vistos do café, em cima do telhado, ao fim do dia, com restos de Sol projectados sobre eles, mostravam toda a sua beleza. Mas a situação não deixava de ser muito triste e a questão ocorreu imediatamente: não existirão serviços na autarquia que os possam recolher, tratar e eventualmente reencaminhar para adopção?
Ourém, noutros tempos, era uma terra amiga da bicharada. Que o digam os familiares do médico veterinário que nos legou um Caderno de apontamentos e cujo carteiro procurava o devaneio nocturno. Que o diga a estória do gato cirúrgico ou a paciência do Tejo naquele dia em que resolvi dar-lhe um banho.
Mas mais enternecedor que tudo isso é, com certeza, este poema de António Gedeão que nos traz a preocupação do ser humano com estes amigos quando sente a inevitabilidade de os vir a abandonar.

Poema do gato

Quem há-de abrir a porta ao gato
quando eu morrer?
Sempre que pode
foge prá rua,
cheira o passeio
e volta pra trás,
mas ao defrontar-se com a porta fechada
(pobre do gato!)
mia com raiva
desesperada.
Deixo-o sofrer
que o sofrimento tem sua paga,
e ele bem sabe.
Quando abro a porta corre pra mim
como acorre a mulher aos braços do amante.
Pego-lhe ao colo e acaricio-o
num gesto lento,
vagarosamente,
do alto da cabeça até ao fim da cauda.
Ele olha-me e sorri, com os bigodes eróticos,
olhos semi-cerrados, em êxtase,
ronronando.
Repito a festa,
vagarosamente.
do alto da cabeça até ao fim da cauda.
Ele aperta as maxilas,
cerra os olhos,
abre as narinas.
e rosna.
Rosna, deliquescente,
abraça-me
e adormece.
Eu não tenho gato, mas se o tivesse
quem lhe abriria a porta quando eu morresse?

António Gedeão

Os olhos do gato

Mirem-me esta fotografia. O diabo daqueles olhos seguem-me para todo o lado. Sento-me a ler o jornal e vem para o meu colo. Deito-me, tento dormir e vem para cima de mim. Se, por acaso, adormeço, arranha todas as peças disponíveis para me fazer acordar e levantar.
Agora, vejam como ele me fita...
Será aquilo natural? Não será por acaso um espião programado para registar tudo o que faço e me torturar no dia a dia? Será mesmo um gato ou será um objecto com a sua forma?

Sylvester, the cat


Em acção

Olá, amigos oureenses.
O dia de hoje é exclusivamente dedicado ao nosso amigo Sylvester, gato cujas peripécias são um manifesto de tenacidade, improviso, loucura...
Um verdadeiro gato, ao contrário de outros que passam o tempo em marradinhas e lamúrias.
Em casa, a Pipoca tem algum destas qualidades. Por volta das cinco da manhã, acorda (após ter passado vinte e duas horas a dormir, interrompidas por suculentas refeições) e então tudo faz para exigir que me levante: deita o relógio para o chão, as fotografias, salta para cima da cómoda, passeia-se por cima da mesa de cabeceira, vê-se ao espelho e arranha-o, joga à bola... até conseguir que este pobre ser que procura umas horas de descanso se levante para lhe servir o pequeno almoço e alguma água matinal...
E está tudo dito.
Deixo-vos com algumas imagens do Sylvester...

Gato que brincas na rua


Gato que brincas na rua
Como se fosse na cama,
Invejo a sorte que é tua
Porque nem sorte se chama.

Bom servo das leis fatais
Que regem pedras e gentes,
Que tens instintos gerais
E sentes só o que sentes.

És feliz porque és assim,
Todo o nada que és é teu.
Eu vejo-me e estou sem mim,
Conheço-me e não sou eu.

Fernando Pessoa, 1-1931

(mais Pessoa)

Poema do gato

Quem há-de abrir a porta ao gato
quando eu morrer?

Sempre que pode
foge prá rua,
cheira o passeio
e volta pra trás,
mas ao defrontar-se com a porta fechada
(pobre do gato!)
mia com raiva
desesperada.
Deixo-o sofrer
que o sofrimento tem sua paga,
e ele bem sabe.

Quando abro a porta corre pra mim
como acorre a mulher aos braços do amante.
Pego-lhe ao colo e acaricio-o
num gesto lento,
vagarosamente,
do alto da cabeça até ao fim da cauda.
Ele olha-me e sorri, com os bigodes eróticos,
olhos semi-cerrados, em êxtase,
ronronando.
Repito a festa,
vagarosamente.
do alto da cabeça até ao fim da cauda.
Ele aperta as maxilas,
cerra os olhos,
abre as narinas.
e rosna.
Rosna, deliquescente,
abraça-me
e adormece.

Eu não tenho gato, mas se o tivesse
quem lhe abriria a porta quando eu morresse?


António Gedeão

in Os gatos e a poesia

Gatos

"Um gato vive um pouco nas poltronas, no cimento ao sol, no telhado sob a lua. Vive também sobre a mesa do escritório, e o salto preciso que ele dá para atingi-la é mais do que impulso para a cultura.

É o movimento civilizado de um organismo plenamente ajustado às leis físicas, e que não carece de suplemento de informação.

Livros e papéis, beneficiam-se com a sua presteza austera. Mais do que a coruja, o gato é símbolo e guardião da vida intelectual."

(«Perde o gato» - crónica de Carlos Drummond de Andrade)

MAGNIFICAT



Quando é que passará esta noite interna, o universo,
E eu, a minha alma, terei o meu dia?
Quando é que despertarei de estar acordado?
Não sei. O sol brilha alto,
Impossível de fitar.
As estrelas pestanejam frio,
Impossíveis de contar.
O coração pulsa alheio,
Impossível de escutar.
Quando é que passará este drama sem teatro,
Ou este teatro sem drama,
E recolherei a casa?
Onde? Como? Quando?
Gato que me fitas com olhos de vida, que tens lá no fundo?
É esse! É esse!
Esse mandará como Josué parar o sol e eu acordarei;
E então será dia.
Sorri, dormindo, minha alma!
Sorri, minha alma, será dia!


Álvaro de Campos, 7-11-1933

Carta aberta da Pipoca ao Mounty


O mutante

Vi nesta fotografia a celebração da recepção que dispensaste aos teus donos e senhores recentemente chegados do gozo de férias.
E pareceu-me que tinhas sido sujeito a qualquer mutação genética. Aquelas unhas de fora bem presas na camisola dele... Aqueles olhos de carneiro mal morto... Aqueles mios lânguidos de que ele nos fala no post...
Que se passa contigo, Mounty?
Porventura não vês que eles se livraram de ti por quinze dias? Se fosse comigo, não lhes ligaria nenhuma durante três dias e haviam de sentir-me afiambrar-lhes o dente nas pernas duas ou três vezes quando menos o esperassem. Mas de ti, já nada posso esperar que faça lembrar as felinas qualidades... És, em aparência, gato e, na essência, cordeiro...

Luta pela subsistência

Quero comidinha!

Olá!
Este é o Manelinho, um gatinho vadio, visita frequente de minha casa à procura de comidinha. Já perdeu uma vista na sua difícil luta pela subsistência.
Apesar de tudo, prefere permanecer na rua. Não se deixa apanhar e ao mínimo movimento de aproximação foge imediatamente.
Mas é ultra simpático. Após ser bem tratado, se houver sol, deita-se na pedra bem esticadinho e brinda-nos com uma sesta.

Pilita de Fátima


Pilita

Olá!
Apresento-vos a Pilita, uma gatinha que vive em Fátima.
É muito mansinha, mas tem o malvado hábito de começar a lamber as mãos de quem pega nela e não parar. É uma manifestação de ternura, mas prefiro as traquinices da Pipoca, que já conhecem, que gosta muito de deixar rasgãozinho na nossa pele ou os dentinhos bem marcados, para além de fazer isso com as orelhas para trás e uma terrível cara de furor.
E, para Domingo, o blog está actualizado...

Tiritante


É difícil ser gato em Ourém

Ourém, fria Ourém
Quem me dera ter calor
Poderia estar aqui tão bem
Não me faltasse o meu amor

Elogio da preguiça


Preparando a soneca

Mandem o David às urtigas
Está-se bem a descansar
Quero é pessoas amigas
E a carinha lavar

Tempestade

Lá fora, o uivar do vento e a chuva lembram-me a Ourém do meu tempo. Ainda havia árvores na cidade. Com temporal assim, no entanto, o melhor era ficar em casa e digerir este ruído entediante talvez junto a uma braseira e, obviamente, com o gato a dormir no quentinho. Um dia a tempestade foi mais forte, veio com trovoada e um raio caiu bem perto. A sensação da bola de fogo ainda não se me apagou...
Hoje, celebra(va)-se o dia principal da Feira Nova. Não creio que, com temporal como este, muitos arrisquem a rua. Mas havia muito mais frio. Já andávamos de samarra, com gola de raposa e tudo, e muitos éramos bafejados pelas frieiras nas orelhas.
Tudo muda, é verdade. A própria Feira converteu-se num conjunto de divertimentos ruidosos sem graça que só aborrecem quem mora perto. David continuará a afastar a Ourém do meu tempo cada vez mais para o espaço fantasmagórico da recordação. E nenhuma tempestade se abate sobre ele...

Eis o guardião do Castelo