O magarefe

Com um ar sisudo e aperaltado, o magarefe deambulava pelo parque de estacionamento. Parecia estar apressado tal a velocidade que os seus passos evidenciavam para um homem de oitenta anos.

- Vai apressado. Decerto se esqueceu de algum capítulo da História cá do concelho.

- Mas tem um ar aristocrático. Vê como vai bem vestido… e tu és um baldas de primeira.

- Parece que a mulher nunca o acompanha, que prefere ficar sozinha em casa…

- Sozinha em casa? Estilo Lindsay Lohan, não?

- Sim, bela e atrevida como ela...

- Mas ele rebaixou-te. Naquele dia, disse que tu eras um romancista, que tinhas muito jeito para escreveres romances… deixa-te de desvios cinematográficos.

- O homem leu mal. Eu sou um grande economista. Não estou ao nível do Constâncio ou do Carlos Costa, mas podia perfeitamente desempenhar o cargo que eles desempenharam, tão bem ou melhor que eles. E o Centeno, o nosso Ronaldo das Finanças Pùblicas? Eu faria muito melhor… Só que gosto de me distrair com estas balelas a gozar com ele e outros magarefes iguais… preferi isso às horrorosas preocupações dos homens das finanças.

- É por seres tão amigo da distração que ela o preferiu a ele…

- Pensas tu… Eh! Eh! Ainda a vais ver correr para os meus braços.

O homem levava mesmo pressa naquela segunda-feira já passava das nove da noite. Entrou pelo Continente como se procurasse algo. E foi então que eu a vi lá ao fundo… e ela não correu para os meus braços!